Остановите землю - я сойду!
Никогда бы не подумал, что ЭТО когда-нибудь увидит свет... до последней секунды не верила... но все же... Прошу не судить строго, думаю слова скажут сами за себя.
читать дальшеПустота, полное отсутствие мыслей. Хоть каких-нибудь. Мучительное созерцание печатных строк, исписанных страниц тетради. Ты хочешь сделать что-то, написать, сказать, придумать… И ничего не получается… Нет никаких мыслей. Нет никаких идей, никаких чувств, ничего… Как обычно включаешь какую-то музыку, для фона, вдруг что-нибудь да придумаешь… Невыносимое состояние. Непонятное, страшное, мучительное. А ты ничего не можешь сделать. Просто сидишь и ждешь. Чего? Вдохновения, озарения, музы. Муза. Твой муз мужского пола. Только давно уже он не появлялся… А ты даже позвать его не можешь. Он всегда приходит сам. И всегда в самый неподходящий момент: не в то время, не в том месте… А когда муз нужен тебе, он не придет никогда. Никогда. Жестокое слово – никогда. Жестокая жизнь. Жестокое существование… А кто говорил, что будет легко? Кто обещал, что будет просто? Тяжело, сложно… Невыносимо… Многие не справляются. А ты справишься. Муз… он придет. Он скоро придет. Ты снова почувствуешь это сумасшедшее счастье творчества. Скоро…очень скоро, ты уже чувствуешь его легкое дыхание… Но не в данный момент. Сейчас ты не делаешь ничего. Не можешь ничего сделать. Тебя терзает боль. Болит голова, тело… нет, душа. У тебя невыносимо болит душа. Ты уже привыкла к тому, чтобы выражать свои эмоции на бумаге? Привыкла. И стала заложницей собственной привычки… Ты сходишь с ума от накопившихся мыслей. Пытаешься что-то сделать…но не можешь… Все не то, все не так… Плюешь на все. А что еще можно сделать? Выбрасываешь много раз перечитанные тетради подальше, долой с глаз… Может сжечь? Сжечь их все?! Ты же пробовала! Тебе же понравилось! Но тебе не стало легче… Нужно расслабиться. Нужно просто успокоиться. Он придет. Он снова подойдет к тебе сзади, мягко обнимет тебя, заставив мурашек как сумасшедших носиться по твоей спине. Начнет тихо, на пределе слышимости нашептывать тебе что-то… Очередную идею, мысль… Ты снова бросишься к недавно так ненавистным тебе тетрадкам, или включишь компьютер, и начнешь строчить, писать, как сумасшедшая, порциями выплескивать все свои эмоции, накопившиеся за долгое время. Но вот запал угасает. Его мягкие прикосновения ослабевают. И он уходит. Муз всегда приходит неожиданно и уходит не попрощавшись. И с каждым разом он приходит все реже и реже, все меньше и меньше он задерживается с тобой. Почему? Ведь муз – лишь плод твоего больного воображения. Ты же можешь им управлять! Не уходи! Пожалуйста, не уходи! Не оставляй меня снова одну! Я больше не могу видеть их! Свои рассказы. Я не могу! Пожалуйста! Но он беспощаден, холоден, черств… Он снова уходит, медленно растворяется в воздухе…и ты снова одна… наедине с собой, со своими мыслями и чувствами… Ты не можешь ничего сделать, не можешь ничего придумать, написать… Снова включаешь музыку. Песни заслушанные до дыр, альбомы, которые ты знаешь наизусть… Берешь в руки книгу. Новую, еще не прочитанную, медленно погружаешься в безжалостный водоворот слов и предложений. Плачешь, смеешься, переживаешь… Живешь. Вот у кого муза не халтурит! С горечью вздыхаешь, вспоминаешь свои жалкие строки… Продолжаешь читать. Мысли о земном покидают тебя – ты поглощена чтивом. Книга заканчивается. Как жалко! Снова возвращаешься к своим жалким пародиям на творчество. Снова пытаешься выдавить из себя хотя бы несколько строк. Что-то получается. Еще раз перечитываешь. Безжалостно вырываешь листок, или отправляешь все в Корзину… Тебе это уже надоело. Ты не можешь видеть этого… но не можешь остановиться… Это выше твоих сил… И ты продолжаешь что-то строчить, что-то делать. Что-то бесполезное и никому не нужное. Даже тебе. Тебе больше не становится легче как раньше, тебе уже неинтересно… Но ты продолжаешь, потому что не можешь иначе. Это как вредная привычка, ты просто не можешь остановиться… И эта привычка поглощает тебя. Что ты делаешь на уроках? Думаешь, что бы еще написать, или пишешь, нагло сидишь на первой парте и нагло пишешь всякую белиберду. И ведь понимаешь, что так нельзя, это ненормально, и продолжаешь… Зависимость от творчества… Бред сумасшедшей. И самое обидное, что окружающие тебя поддерживают, это тешит твое чертово самолюбие и ты продолжаешь писать этот бред… Да еще и муз приходит так редко… Ты страдаешь, мучаешься, пытаешься сделать что-то более менее стоящее, а муз видит это и не приходит. И тебе становится еще хуже. Вот она радость творчества! Мучительные попытки что-то сделать и сомнительное удовольствие от написанного! Ничего больше! Тогда зачем? Зачем что-то делать, что-то писать?! Потому что иначе нельзя. Иначе ты просто не сможешь жить. Так что ты продолжаешь писать и получать сомнительное удовольствие от этого. А без этого твоя жизнь потеряет смысл, жить станет неинтересно. Снова. Ведь ты знаешь, что такое бессмысленное существование? Ведь ты не хочешь, чтобы это повторялось? Не хочешь. Так что твори, пиши. Хоть какой-то смысл в жизни будет…
читать дальшеПустота, полное отсутствие мыслей. Хоть каких-нибудь. Мучительное созерцание печатных строк, исписанных страниц тетради. Ты хочешь сделать что-то, написать, сказать, придумать… И ничего не получается… Нет никаких мыслей. Нет никаких идей, никаких чувств, ничего… Как обычно включаешь какую-то музыку, для фона, вдруг что-нибудь да придумаешь… Невыносимое состояние. Непонятное, страшное, мучительное. А ты ничего не можешь сделать. Просто сидишь и ждешь. Чего? Вдохновения, озарения, музы. Муза. Твой муз мужского пола. Только давно уже он не появлялся… А ты даже позвать его не можешь. Он всегда приходит сам. И всегда в самый неподходящий момент: не в то время, не в том месте… А когда муз нужен тебе, он не придет никогда. Никогда. Жестокое слово – никогда. Жестокая жизнь. Жестокое существование… А кто говорил, что будет легко? Кто обещал, что будет просто? Тяжело, сложно… Невыносимо… Многие не справляются. А ты справишься. Муз… он придет. Он скоро придет. Ты снова почувствуешь это сумасшедшее счастье творчества. Скоро…очень скоро, ты уже чувствуешь его легкое дыхание… Но не в данный момент. Сейчас ты не делаешь ничего. Не можешь ничего сделать. Тебя терзает боль. Болит голова, тело… нет, душа. У тебя невыносимо болит душа. Ты уже привыкла к тому, чтобы выражать свои эмоции на бумаге? Привыкла. И стала заложницей собственной привычки… Ты сходишь с ума от накопившихся мыслей. Пытаешься что-то сделать…но не можешь… Все не то, все не так… Плюешь на все. А что еще можно сделать? Выбрасываешь много раз перечитанные тетради подальше, долой с глаз… Может сжечь? Сжечь их все?! Ты же пробовала! Тебе же понравилось! Но тебе не стало легче… Нужно расслабиться. Нужно просто успокоиться. Он придет. Он снова подойдет к тебе сзади, мягко обнимет тебя, заставив мурашек как сумасшедших носиться по твоей спине. Начнет тихо, на пределе слышимости нашептывать тебе что-то… Очередную идею, мысль… Ты снова бросишься к недавно так ненавистным тебе тетрадкам, или включишь компьютер, и начнешь строчить, писать, как сумасшедшая, порциями выплескивать все свои эмоции, накопившиеся за долгое время. Но вот запал угасает. Его мягкие прикосновения ослабевают. И он уходит. Муз всегда приходит неожиданно и уходит не попрощавшись. И с каждым разом он приходит все реже и реже, все меньше и меньше он задерживается с тобой. Почему? Ведь муз – лишь плод твоего больного воображения. Ты же можешь им управлять! Не уходи! Пожалуйста, не уходи! Не оставляй меня снова одну! Я больше не могу видеть их! Свои рассказы. Я не могу! Пожалуйста! Но он беспощаден, холоден, черств… Он снова уходит, медленно растворяется в воздухе…и ты снова одна… наедине с собой, со своими мыслями и чувствами… Ты не можешь ничего сделать, не можешь ничего придумать, написать… Снова включаешь музыку. Песни заслушанные до дыр, альбомы, которые ты знаешь наизусть… Берешь в руки книгу. Новую, еще не прочитанную, медленно погружаешься в безжалостный водоворот слов и предложений. Плачешь, смеешься, переживаешь… Живешь. Вот у кого муза не халтурит! С горечью вздыхаешь, вспоминаешь свои жалкие строки… Продолжаешь читать. Мысли о земном покидают тебя – ты поглощена чтивом. Книга заканчивается. Как жалко! Снова возвращаешься к своим жалким пародиям на творчество. Снова пытаешься выдавить из себя хотя бы несколько строк. Что-то получается. Еще раз перечитываешь. Безжалостно вырываешь листок, или отправляешь все в Корзину… Тебе это уже надоело. Ты не можешь видеть этого… но не можешь остановиться… Это выше твоих сил… И ты продолжаешь что-то строчить, что-то делать. Что-то бесполезное и никому не нужное. Даже тебе. Тебе больше не становится легче как раньше, тебе уже неинтересно… Но ты продолжаешь, потому что не можешь иначе. Это как вредная привычка, ты просто не можешь остановиться… И эта привычка поглощает тебя. Что ты делаешь на уроках? Думаешь, что бы еще написать, или пишешь, нагло сидишь на первой парте и нагло пишешь всякую белиберду. И ведь понимаешь, что так нельзя, это ненормально, и продолжаешь… Зависимость от творчества… Бред сумасшедшей. И самое обидное, что окружающие тебя поддерживают, это тешит твое чертово самолюбие и ты продолжаешь писать этот бред… Да еще и муз приходит так редко… Ты страдаешь, мучаешься, пытаешься сделать что-то более менее стоящее, а муз видит это и не приходит. И тебе становится еще хуже. Вот она радость творчества! Мучительные попытки что-то сделать и сомнительное удовольствие от написанного! Ничего больше! Тогда зачем? Зачем что-то делать, что-то писать?! Потому что иначе нельзя. Иначе ты просто не сможешь жить. Так что ты продолжаешь писать и получать сомнительное удовольствие от этого. А без этого твоя жизнь потеряет смысл, жить станет неинтересно. Снова. Ведь ты знаешь, что такое бессмысленное существование? Ведь ты не хочешь, чтобы это повторялось? Не хочешь. Так что твори, пиши. Хоть какой-то смысл в жизни будет…
-
-
07.04.2006 в 11:55Мурр!
-
-
07.04.2006 в 23:16